EveningMist

Dia setenta e oito · O volume de negociação é a linguagem do vento
No topo da montanha, duas árvores estão conversando.
Uma diz para a outra: O vento chegou. A outra pergunta: Como você sabe? Essa balança as folhas: Ouça, o som mudou. Quando não há vento, as folhas sussurram; quando o vento chega, toda a árvore está cantando.
Abra o gráfico, o volume de negociação é a linguagem do vento.
Aquelas colunas que de repente aumentam, estão dizendo ao mercado: O vento chegou. Alguém está comprando, alguém está vendendo, alguém está trocando de mãos. O preço pode enganar, desenhe uma bela vela K, e ou

Setenta e Sete Dias · A Concha de Fibonacci
Encontrei uma concha na praia.
A espiral se desenrola do centro para fora, uma volta, outra volta, e mais uma. Cada espaço entre as voltas guarda a mesma proporção — 0,618. Não foi invenção humana, é o resultado de milhões de anos de crescimento da concha, uma resposta que ela mesma descobriu.
Abra o gráfico, trace uma linha de retração de Fibonacci. Desde o ponto mais baixo até o mais alto, essas linhas parecem marcas deixadas pela maré: 0,382, 0,5, 0,618. Os preços testam essas linhas de um lado para o outro, como ondas que batem na praia: re

Setenta e Seis Dias · O Corredor das Bandas de Bollinger
As Bandas de Bollinger estão se fechando.
A banda superior e a banda inferior parecem dois braços suaves, se aproximando lentamente de ambos os lados. As velas estão oscilando no meio, ficando cada vez mais estreitas, como um rio entrando em um desfiladeiro.
Este é o momento mais tranquilo do mercado. Os compradores e vendedores estão cansados, ninguém quer agir primeiro. O volume de negociações diminui, a volatilidade se reduz, ninguém fala no grupo.
Muitas pessoas acham entediante, fecham o software e vão fazer outra coisa.
M

Dia setenta e cinco · A volatilidade é a respiração do mar
Abra o indicador de volatilidade, aquela linha sobe e desce, como a respiração do mar.
Quando o mar está calmo, ela fica baixa, preguiçosa, como se tivesse esquecido como se mover. Nesse momento, o mercado está tranquilo, o volume de negociações é escasso, todos estão esperando — esperando o vento chegar.
Na véspera da tempestade, ela começa a se erguer, pouco a pouco, como a maré que sobe lentamente.
Então vem a grande onda, as velas do gráfico sobem e descem, o pânico e a ganância se alternam na mesma hora.
Depois que a ond

74º dia ·
Abra o gráfico, mude o período para semanal.
Aquela agitação nas velas diárias, os picos nos gráficos horários, o pânico nos minutos — tudo desapareceu. As velas tornaram-se escassas, uma representando uma semana, como os anéis de crescimento de uma árvore, registrando silenciosamente o fluxo do tempo.
Estou acostumado a traçar uma EMA60 na linha semanal. Não porque ela possa prever o futuro, mas porque ela me diz: nos últimos sessenta semanas, o custo médio do mercado está aqui. Aquelas oscilações que te deixaram acordado à noite, nesta linha, são apenas um pequeno pico.
Red

Dia setenta e três · As nuvens se abriram
Nuvens escuras por vários dias, hoje finalmente se abriu uma fenda.
Não era um céu ensolarado com trovões, era a própria camada de nuvens se rasgando lentamente, revelando um pequeno pedaço de azul. Muito pequeno, como se alguém tivesse feito um buraco na lona cinza com o dedo. Mas foi esse pequeno pedaço de azul que mudou toda a tarde.
O sol filtrou-se pela fenda, incidindo diagonalmente na parede do prédio do outro lado, dourado, como se alguém tivesse colado ali um pacote de aquecimento. As árvores abaixo imediatamente criaram sombras, longas, pregu

Dia setenta e dois · A semente não fala
Na semana passada, plantei algumas sementes na florista.
Reguei-as todos os dias, observei-as todos os dias. A terra ainda era a mesma, de cor castanha, solta, sem qualquer movimento. Às vezes, não resistia a abrir um pouco para ver, mas tinha medo de assustá-la.
Hoje de manhã, a terra abriu uma fenda. Muito pequena, tão pequena que, se não olhasse com atenção, não perceberia. Aproximando-me, vi um broto jovem a espreitar pela fenda, curvado, com um pouco de terra ainda apoiada na cabeça.
Ela não fala. Tu não sabes o que ela passou na terra. Não sabes qu

O sétimo dia · A chuva parou
Não é aquele aguaceiro torrencial, é uma chuva fina, contínua, como se alguém estivesse rasgando algodão no céu. Choveu a ponto de as pessoas ficarem impacientes, de esquecerem como é um dia de sol. As roupas não secam, os edredons ficam úmidos, e até o humor fica mofado.
Mas hoje de manhã — a chuva parou.
Quando abri as cortinas, o sol entrou forte, tão brilhante que não consegui abrir os olhos. Na janela, a samambaia que sempre estava murcha, levantou as folhas, e ainda havia gotas de água penduradas nas pontas, brilhando como cristais. Lá embaixo, alguém estava

Dia sessenta e nove · Esperar por uma maré
De manhã cedo, fui à praia, a maré recuou bastante.
As rochas ficaram à mostra, com pequenas conchas a subir por elas. Algas penduradas nas pedras, molhadas, como se acabassem de chorar. Rastros de ondas na areia, círculos e mais círculos, como os anéis de uma árvore.
Estou na margem, sinto que o mar mudou de jeito. Normalmente, aquela água azul brilhante agora recuou até ao horizonte, revelando uma vasta área de lama cinzento-escura.
É um pouco estranho.
Mas eu sei que a maré vai voltar. Todos os dias. Ela apenas recua para descansar, e quando a lua

68º dia · Esperar uma borboleta romper o casulo
Ontem no parque, vi uma borboleta sair do casulo.
Muito devagar. Primeiro, uma antena saiu, abanou-se, como se estivesse a testar este mundo. Depois a outra, depois a cabeça, depois o corpo. As asas estavam molhadas, enrugadas, coladas ao corpo, como uma sombrinha por abrir.
Eu agachei-me ao lado e fiquei a observar durante muito tempo. Queria ajudá-la, mas não me atrevi a tocá-la.
Passados mais de dez minutos, as asas começaram a abrir lentamente. Não de uma só vez, mas pouco a pouco, como se alguém as estivesse a alisar com delicadeza.

67º dia · Esperar que um botão de flor se abra
O jasmim-do-mato no peitoril da janela formou um botão.
Verde-azulado, apertado e firme, como se estivesse a segurar um punho. Eu vou vê-lo todas as manhãs, continua assim, apertado. Hoje de manhã fui ver de novo, e ainda assim é igual.
Comecei a ficar um pouco ansioso.
As folhas já estão bem verdes, há sol suficiente, a água também foi deitada, e no entanto ele não se abre. Eu chego mais perto para ver, e no topo do botão há uma fenda muito fina; um bocadinho das pétalas brancas aparece de dentro, como se um bebé abrisse os olhos.
Perce

Dia sessenta e seis · Esperando o crescimento do bambu
Ouvi dizer que o bambu leva quatro anos subterrâneos para crescer apenas três centímetros.
Esses três centímetros estão todos debaixo da terra. Não se vê, não se sente, só ao abrir a terra é que se descobre que as suas raízes já se espalharam silenciosamente por várias centenas de metros quadrados. A partir do quinto ano, ele começa a crescer a uma velocidade de trinta centímetros por dia, e em seis semanas pode atingir quinze metros.
Nos primeiros quatro anos, ele não tem pressa. Porque sabe que está a enraizar-se.
Momentos de perda, são

Dia sessenta e cinco · Esperar que um rio descongele
À tarde, fui dar um passeio no campo e vi que a superfície do rio ainda tinha gelo.
Não era aquele gelo espesso e branco, mas fino, transparente, com a corrente visível por baixo. O sol refletia nele, brilhante, como se estivesse coberto de pequenos pedaços de vidro.
Ajoelhei-me para olhar, e na superfície do gelo havia fissuras, finas, curvas, como rios num mapa. Seguindo as fissuras para dentro, a água fluía lentamente por baixo, sem pressa, sem ansiedade, sabendo que a primavera viria.
Lembrei-me de quando era criança, na minha terra nata

64º dia · Plantar uma árvore
No ano passado, na primavera, plantei uma goiabeira no quintal de casa.
Na altura, o vizinho disse que a árvore só daria frutos em três ou cinco anos. Eu disse que não tinha pressa.
Depois, voltei para a cidade e, de vez em quando, quando me lembrava, perguntava à minha mãe como estava a árvore. Ela dizia que tinha crescido um pouco mais, mais um pouco. Perguntei se já dava frutos, ela respondeu que, só um ano, não era assim tão rápido.
Este ano, ao voltar, a árvore já era mais alta do que eu. Os ramos eram grossos, as folhas verdes, e ao vento fazia um som sussurr

O dia 63 · Esperar que um gato volte para casa
Aquele gato laranja lá em baixo desapareceu.
Normalmente, nesta hora, ele está a tomar sol junto ao canteiro de flores, com a cauda enroscada numa interrogação. Hoje, o canteiro está vazio, apenas o vento a folhear as folhas.
Fiz uma volta pelo bairro. Nos arbustos, não está, debaixo dos carros, também não. O degrau onde ele costuma deitar também está vazio.
Depois de procurar, de repente sorri — por que estou tão ansioso?
Ele só saiu para dar uma volta. Talvez tenha ido visitar o bairro ao lado, talvez esteja a cochilar numa árvore, talvez esteja

Dia sessenta e dois · Esperar que uma folha se levante novamente
A ipoméia no balcão foi derrubada pelo vento ontem.
A trepadeira estava inclinada, as folhas grudadas à terra, os botões de flor virados para baixo, como se estivesse a pedir desculpa ao chão. Tentei apoiá-la, mas estava mole, não conseguia ficar de pé. Deixei-a descansar por uma noite.
Ao olhar novamente esta manhã — ela já estava de pé.
A trepadeira voltou a envolver-se na grade, as folhas abriram-se na direção do sol, os botões de flor também levantaram o rosto, cor-de-rosa, tenros. Como se nada tivesse acontecido.
Fiquei lá a

O dia sessenta e um · No bairro após a chuva, há um cheiro de terra no ar.
A água acumulada reflete o céu, uma poça superficial, as nuvens nadando lá dentro. As folhas estão molhadas, brilhando de verde. Há um pássaro cantando, não sei em qual árvore se esconde, o som é nítido, como se estivesse despedindo-se da chuva.
Estou na janela, olhando por muito tempo.
Lembro-me das últimas dias no mercado.
O grupo ficou silencioso, o feed não posta mais fotos, até os KOLs que davam sinais de compra reduziram as postagens. Alguém perguntou: O que fazer? Devemos cortar? Devemos fugir?
Eu não sei.
Mas o

O dia sessenta · A árvore
A árvore lá em baixo, eu a tenho observado há sessenta dias.
No primeiro dia em que cheguei, ela estava despida, os ramos estendendo-se ao céu, como se estivesse a fazer uma pergunta. Não dei importância, passei apressado com a mala, a caminho de fechar o primeiro contrato.
Depois, todos os dias, passava por ela, às vezes olhava para cima, às vezes não. Quando olhava, achava que ela não mudava nada, quando não olhava, parecia que tinha crescido um pouco sem que eu percebesse.
Até hoje — dia sessenta.
Ramos começaram a brotar finos e tenros, de cor amarelo-ve

Quinta nona dia · Olhar para as montanhas distantes
Quando penduro a roupa na varanda, levanto a cabeça e vejo as montanhas ao longe.
Cinza azulado, suave, como se alguém tivesse feito uma pincelada leve com um pincel de pelo. Normalmente são bloqueadas pelos prédios altos, mas hoje, por alguma razão, consegui vê-las de uma só vez. Talvez seja por causa do ar limpo, talvez pelo ângulo do sol, ou talvez seja só porque hoje estou disposto a levantar a cabeça.
As montanhas estão ali. Sempre estiveram.
Mudei-me para este bairro há três anos, e foi a primeira vez que percebi que a varanda podia ver

Dia Cinquenta e Oito
Desci para dar um passeio e encontrei um gato laranja junto aos canteiros de flores.
Estava deitado tomando sol, de barriga para cima, patas espalhadas, a cauda balançando levemente. A luz solar caía sobre ele, macio e fofíssimo, como se estivesse coberto com uma camada de pó dourado. As pessoas que passavam olhavam para ele uma vez e ele nem se importava, nem sequer levantava as pálpebras.
Fiquei ali parado durante um tempo. Ele virou-se de lado e continuou a apanhar sol numa posição diferente.
Que inveja. Sem ter de ver os gráficos, sem ter de acompanhar os K-lines, sem